好像因为这几年阅读量骤减，我发现我现在很难像以往一样形容我的痛苦。
以前的我提起痛苦来，能在日记本上一口气洋洋洒洒写个十页，排比造句，旁征博引，势必让我的痛苦看起来比别人更加恢宏。

现在提起痛苦时，眼前的画面都具象得有些像白描。
比如风声吹过无人回应的旷野，
比如凌晨的大巴，
比如队列尽头歇斯底里但无声的张口呐喊，
比如不再闪烁的酒绿灯红。

比如精神世界的虚假繁荣。