你骑在那日苏身上念小说。
他抬眼注视着草原的天空，风轻轻拂过，阳光暖呼呼，小草来回倒，磨着他的耳朵，在这样的环境下，你念的大段对白都成了催眠咒。无所事事的日子总困困悠悠的，尤其对刚吃过午饭喝了酒的那日苏而言，他努力想听清你在说什么，可仅剩的那么一点注意力好像涌到了别的地方。逐渐顶起的某些部分把你从小说的世界里拉回来。
你报复式地蹭蹭他，故意念：
“在草原上躺着犯困的猕猴桃是懒蛋。”
那日苏顶顶你，似乎听出了你在内涵。
“风说那是笨蛋，草说那是懒蛋，最后太阳做主…..”
“这…这是哪…个作家写…写的？”
他把你推倒，压在身下，脸贴着脸问你。
“我，我写的”
你把头偏向小草。
“好，大作家，下面…情…情节，是不是不…不能能出版了？”