空旷的客厅里，不知谁的手机在毫无顾忌地大声放歌，混着风拍窗户的响动，显得有些嘈杂。歌词唱着，“哗啦啦啦啦天在下雨”，是陶/喆的《找自己》。宋盆却无心跟唱，呜噎着死命咬住下唇，才不让自己哑破了的嗓音泄露到和国内的家人报平安的电话中。
刘碗替他接过，应得斯文有礼，单手搂住他不堪一握的后腰，眼皮下垂，俯凝着宋盆泥泞的小腹，歪头夹住手机作最后的道别，另一只手探入他俩交连的胯骨内侧，沾湿指尖，缓缓抬起，划过宋盆胸前微小的沟壑，留恋片刻，惹红了应季的樱桃，才蜿蜒至锁骨窝。
刘碗挂了电话，扔到地毯上，在宋盆的惊呼声中，迅速而恶劣地松开两只手，让宋盆坐得更紧、更深、更包容。他双臂受不住地脱了力，脸颊埋在刘碗耳后，报复似的掐上他脖颈，却只是在啮掉他那刺眼的银色耳钉，与含去他喉结上涩滞的汗水，两项重要事件之间纠结。
于是他决定先吻上刘碗干渴般的嘴唇。
非洲极少有雨季，十八岁后的成人梦亦是如此。可刘碗闯进了他贫瘠的身体里，用一万次普度众生的疲惫，来回换得神可见骨的、那种清澈的自由。

“你说什么？”
刘碗吐出一串朦胧的语言，怪诞得像异域的信仰，让不明所以的人都生出了虔诚。宋盆舔了舔唇，又问了一遍。
“祝我爱你，永远找得到我自己。”
刘碗拿出手机录音，让宋盆也念着他的名字，落款似地录。
“没有这么长。”宋盆磨蹭着彼此的鼻尖，声调含糊，顿了顿，抵住他的颧骨，“你是不是给我下咒了。”
“唔。”刘碗如离开了他就不能呼吸一样，腹肌贴着他的肋骨，硌得刺挠。白天在旷野见过的、或小王子星球上记载着，那锋利的玫瑰，也不外这最稀有的本质：它仍活在刺里，柔软且舒适地。
宋盆掌握主动权，伏在他迷蒙的眸底，蛇行般逶迤在羊毛地毯上，口腔撑到涎液失守，齿关一收一拢，骇浪也浑浊，痴痴然欲吞难止。
“Ubuntu.”
宋盆的灵魂被刘碗悯怜地托举着，爱在万里断古中一点明。
“听说这是班图恩古尼语，来自南非部落。”刘碗眼中流过奇崛瑰丽的历史，回到宋盆身边，微妙地依偎在他渺小而磅礴的青筋与动脉之下，“字面意思是你中见我、我中见你。”
“那你呢。”宋盆仰起下巴，笃定地追问。
“我没有意义。”
“——除非仍对你执迷不悟。”