我是一个很奇怪的人
写作对于我来说到底是一件甜蜜的事情吗
每当我深入他们的灵魂的时候 就像在解剖我鲜活的心脏 我好像能感受到每一次心脏的颤动 每一道属于他们的伤痕的温度 他们的情感和羁绊在我笔下生长得越真实 我就越感到一种深重悲伤的罪孽
仿佛是我亲手将这些活生生的灵魂钉在了纸页上 用钢笔剖开他们的胸腔 将最私密的悸动和痛苦暴露在光天化日之下 有时写到深夜 泪水会突然模糊了屏幕 才发现自己早已和他们一起痛得无法呼吸

这算什么天赋呢？分明是一种诅咒
我能看见他们眼角未落的泪滴 能听见他们心底最细微的裂纹声 能看到他们放开的手 能看到他们争吵过后暴起的青筋 也能看到 他们抱在一起诉说衷肠的甜蜜
当月光照进我的床上
我甚至能感觉到他们正站在我的身后
沉默地注视着我把他们的悲欢一点点拆解又重组

我知道这很矛盾
我为他们心碎 却又为这心碎而幸福
或许创作者都是这样一群自虐的疯子吧
甘愿用自身共情力所产出的痛苦
去浇灌那些虚构的乌托邦