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菌梦向，纯纯yy产物
女画家 × 盲人模特
❗❗❗请勿上升到菌儿本人❗❗❗
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图源@白日夢见电子魚嗎· http://t.cn/A6kqM62a

画室的天光总带着三分克制，像被稀释过的钛白，轻轻漫过蒙着薄尘的画架。我捏着炭笔的手悬在半空，指腹沁出细汗——画布上又是一片刺目的空白，这样的空白，已经在我这里盘踞了整整四年。

四年前，《初雪》让十七岁的我一战成名。评论家说我笔下的雪粒会呼吸，能在宣纸上长出年轮。可不知从哪个清晨开始，那些流动的光影突然卡在了喉咙里。我试过在暴雨里跪着画闪电，在深夜的墓园临摹墓碑上的纹路，最后都只换来画商欲言又止的叹息：“你的画……没灵气了。”

助理敲门时，我正把一幅废稿揉成纸团。“应聘模特的人在楼下了。”她的声音裹着小心翼翼的试探，像怕惊扰了什么。

我踩着满地颜料管下楼，目光扫过排成长队的年轻人。他们的身体都很好，线条流畅得像精心打磨过的雕塑，却让我想起美术馆礼品店的复制品——精致，却没有灵魂。直到最后一个身影撞入我眼中，我的呼吸猛地顿住。

他站在楼梯转角的阴影里，穿洗得发蓝的牛仔裤，白衬衫的袖口卷到手肘，露出半截清瘦的小臂。最特别的是他的眼睛和嘴巴，他的眼睛狭长，眼尾微微上翘，瞳仁却像蒙着层化不开的雾，望不见底，十分锐利。但是他的嘴巴却富有肉感，十分可人。

“我叫崔/然/竣。”他听到脚步声，侧过头来，声音有一种浪漫的磁性，“我知道你们需要人体模特，虽然我看不见，但我能保持姿势很久。”

有人在后排嗤笑，我却听见自己说：“你留下吧。”

第一次作画那天，我选了晨光最好的时刻。崔/然//竣摸索着坐到橡木凳上，指尖轻轻叩了叩凳面，像在与木头对话。我调着赭石色，眼角余光瞥见他指尖抚过凳脚的木纹，动作专注得让人心颤。

“需要我出什么摆姿势吗？”他问。

“放松就好。”我执起画笔，笔尖触到画布的刹那，浑身的血液突然活了过来——四年了，颜料第一次在我笔下长出了骨骼。

他的轮廓在晨光里泛着柔和的金边，下颌线绷成利落的弧线，脖颈处的血管像早春解冻的溪流。最妙的是他的眼睛，明明没有焦点，却像盛着一整个安静的宇宙。我笔下的色彩开始疯长，调和成他发梢的阴影，他耳垂的薄红，他唇边若有若无的笑意。

那天我画到暮色漫进画室，直到他轻轻咳嗽一声，才惊觉窗外已是星子满天。他保持着同一个姿势，肩膀微微发僵，像一株被晚风拂动的梧桐。

“抱歉，有些专注，忘记时间了。”我放下画笔，喉咙发紧。

他转过头，“没关系，我听见你的画笔一直在跑，状态不错呢。”

我望着他蒙着薄雾的眼睛，突然说不出话。

崔/然/竣成了画室的常客。我们很少交谈，大部分时间只有画笔擦过画布的沙沙声，和他偶尔转动脖颈的轻响。可画室里的空气总像被温水浸过，带着微妙的暖意。我开始期待每个有他的午后，期待他推门时带进来的、混着街景的风，期待他指尖无意划过我手背时，那瞬间的、像电流般的触感。

我画他清晨坐在窗边的样子，阳光穿过发间，在锁骨处织成细网；画他午后打盹的样子，睫毛在眼睑投下扇形阴影，像停着只小憩的蝶；画他摸索着倒茶的样子，手腕轻转时，骨节在皮肤下若隐若现。

画廊老板来看画时，瞳孔亮得像要燃烧。我的名字重新出现在艺术杂志封面。

我发现他喜欢听巴赫的大提琴曲，说那旋律像“能摸到的月光”；发现他对气味极敏感，能分辨出我新换的颜料是松节油还是亚麻籽油；发现他笑起来时，下巴处有个浅浅的小涡，像被阳光偷偷吻过。

这些细碎的发现像藤蔓，悄无声息地缠上心脏，越收越紧。我开始在画里藏秘密：他袖口磨出的毛边，他眼角那颗小小的痣，他说话时微微偏头的习惯。助理说这些画似乎“多了些温度”，其实，那温度来自我发烫的指尖，和不敢宣之于口的心事。

那天要画“束缚”主题，助理准备了白色布条和棉绳。崔/然/竣坐在橡木凳上，很平静地伸出手。我绕到他身后为他漂亮锐利的眸子蒙上了布条，又走到他身前用绳子束缚了他的双手，指尖不小心蹭过他微凉的手，像被火烫般缩回手。

“紧吗？”我轻声询问道。

“没事。”他轻声笑了一下，“没关系的。”他穿了件黑色毛衣，领口松垮地堆在锁骨处，很好地展现出了他白皙漂亮的脖颈。棉绳在他腕间打了个松松的结，束缚了他修长的双手。再往下是短裤包裹着的、线条干净的双腿。

光影在他身上流动，黑色毛衣吸走了所有光线，却让他裸露的皮肤白得近乎透明。他安静地坐在那里，微微上扬着头颅，像尊被封印了灵魂的雕塑，又像个等待被解开的谜。我的心跳突然乱了节拍，画笔在画布上顿了顿，落下道突兀的重彩。

我望着他被绑在身前的手，指节分明，即使被束缚着，也透着股倔强的张力。望着他蒙着布条的眼睛，想象那层薄雾背后的样子。望着他微微抿起的唇，想起那个被阳光吻过的小涡。

积压了太久的情愫突然决堤，带着毁天灭地的决心。我放下画笔，一步步走到他面前，画室里静得能听见自己的心跳，像擂鼓。

他似乎察觉到了什么，微微侧头，“画好了？”

他的呼吸拂过我脸颊，带着淡淡的薄荷味。我伸出手，指尖轻轻落在他蒙着布条的眼睛上，顺着脸颊滑到下巴，我抚了抚他的唇瓣。

“崔/然//竣。”我的声音在发抖，像被风吹动的琴弦。

他没说话，只是睫毛颤了颤，像蝶翼轻扇。

下一秒，我微微俯下了身，吻住了他。

他的唇很凉，带着点干燥的触感。我能感觉到他瞬间的僵硬，被绑着的手猛地攥紧，指节泛白。可我没停，像溺水者抓住浮木，贪婪地汲取着他的气息，把这四年的荒芜、挣扎、渴望，都揉进这个笨拙又汹涌的吻里。

不知过了多久，我气喘吁吁地松开他，眼泪却先一步掉了下来。“对不起，我……”

话没说完，就被他打断。他抬起头，虽然看不见，却准确地对着我的方向，声音沙哑却清晰：“你绑的结太松了。”

我一愣，他已经抬手，指尖灵巧地解开了腕间的棉绳。蒙眼的布条也被扯下，露出那双蒙着薄雾的眼睛。他没有看我——他本就看不见，可他的指尖却准确地抚上我的脸颊，擦去我脸上的泪。

“你以为，”他的拇指轻轻摩挲着我的唇，笑意漫进声音里，“只有你在画我吗？”

我的呼吸停滞了。

“你画我的时候，呼吸会变快，”他的指尖滑到我发间，“尤其是你第一次为我作画的时候。”

“你喜欢在调色盘里放块薄荷糖，说这样颜料会有清甜味，”他轻笑出声，“其实我早就闻到了。”

“你以为你找到了缪斯，”他俯下身，唇凑近我的耳边，声音轻得像叹息，“其实你又何尝不是我心中的缪斯。”

暮色漫进画室，将我们的影子拉得很长。他的睫毛在眼睑投下阴影，那双看不见的眼睛里，仿佛盛着比星光更亮的东西。我望着他眼角那个泪痣，长久无法移开目光。