暖汤里的光

深秋的冷雨缠缠绵绵，苏晚系着围裙在汤馆里忙碌，玻璃上凝着薄薄的水雾。她抬头时，看见那个穿深色外套的男人又坐在老位置，指尖无意识地敲着桌面，眼神落在窗外光秃秃的梧桐枝桠上。

这是周明宇来的第三周。他总在傍晚六点准时出现，点一份当归羊肉汤，却常常只喝几口就结账离开。苏晚注意到他袖口磨得起了毛边，皮鞋上沾着洗不掉的泥点，像被生活磨去了棱角的石头。

打烊时收拾桌子，她在他座位下捡到个旧笔记本。翻开一看，里面密密麻麻画着建筑草图，铅笔线条凌厉又温柔，最后几页却被撕得参差不齐，只剩潦草的“对不起”三个字。

第二天男人来的时候，苏晚把笔记本递给他，没提里面的内容。他接过时手微微发颤，低声说了句“谢谢”。那天的汤，他喝得干干净净。

后来他来得勤了，偶尔会问汤里放了什么药材。苏晚笑着说：“ secret recipe ，专治天冷心凉。”他听了会扯扯嘴角，眼里难得有了点暖意。

冬至前夜下了场雪，汤馆快关门时，周明宇还没来。苏晚心里不安，凭着他之前提过的地址找到老城区的阁楼。推开门，看见他裹着薄被缩在角落，额头烫得吓人。

她把他扶到床上，烧了热水喂药，又跑回汤馆端来热汤。他迷迷糊糊喝着，忽然抓住她的手，声音哑得厉害：“我以前……是个建筑师，后来搞砸了一切。”

苏晚没说话，只是把他的手焐在自己掌心。

开春后，周明宇开始帮汤馆修修补补。他给漏风的窗户装了密封条，在墙上画了蔓延的藤蔓，连菜单都重新设计得方方正正。有天收摊，他从包里掏出幅画，画上是汤馆的灯光，暖黄的光晕里，她正弯腰盛汤，头发上别着片落叶。

“我现在什么都给不了你。”他声音发紧。
苏晚指尖划过画里的暖光，轻声说：“可你让这屋子亮起来了啊。”

后来汤馆换了新招牌，“晚宇汤馆”四个字在阳光下闪着光。周明宇站在门口，看着系着新围裙的苏晚，眼里的光比任何时候都亮。那些被生活打碎的过往，终究被一碗碗暖汤，熬成了往后余生的甜。

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