世界在T的眼前缓慢地分崩离析。

血色模糊了他的视线，每一次艰难的呼吸都带着铁锈味和漏气的声音。他能感觉到生命正从腹部那个狰狞的伤口中汩汩流出，浸湿了冰冷的地面。他靠在废弃工厂生锈的钢架上，勉强支撑着自己不彻底滑落。

然后，他看见了。

透过那副从不离身的墨镜，染血的镜片上，映出了那个身影——那个他从未怀疑过，甚至愿意为之付出生命的身影。

白先生。

他依旧穿着那身纤尘不染的白色西装，挺括得如同刚刚赴一场优雅的晚宴。午后的斜阳透过破碎的窗棂，为他周身镀上一层柔和的金边。他缓缓走来，步伐从容，皮鞋踏在满是碎石的地面上，发出轻微而规律的声响，在这死寂的空间里，清晰得令人心悸。

T的思维停滞了，巨大的荒谬感甚至暂时压过了肉体的剧痛。

怎么会是他？

这个教会他握枪，也在他第一次任务失败后轻拍他肩膀说“无妨”的人；这个在他高烧不退时，默默守在病床边的人；这个永远用最温和的语调分析局势，永远显得与这个肮脏血腥的世界格格不入的人……这个被他视为导师、恩人，乃至……父亲般存在的人。

“为……什么？” T的声音嘶哑破碎，几乎不成调。

白先生在他面前几步远的地方停下，微微垂眸看着他。那眼神依旧是T所熟悉的，带着一丝悲悯，一丝温和，甚至还有一丝难以言喻的……惋惜。他缓缓蹲下身，与T的视线平齐，仿佛他们仍是在那间雅致的书房里，品着红茶，复盘一次寻常的行动。

“T，这个世界需要秩序，而混乱，是秩序最好的养料。” 他的声音一如既往的平稳、悦耳，像大提琴的低鸣，此刻却带着一种彻骨的寒意，“你做得很好，为我清除了太多的障碍。这最后一次，是完美的收官。”

T的瞳孔猛地收缩。

那些所谓的“障碍”，那些他曾经笃信必须清除的目标……那些他双手沾染的鲜血，原来都只是为了铺就眼前这个男人的王座？他想起过往任务中那些微妙的巧合，那些看似幸运的逃脱，那些被精准提供的情报……原来自己从来不是执棋者，只是一枚被用得趁手，最终也要被舍弃的棋子。

一股比死亡更冰冷的绝望攫住了他的心脏。

他想举起枪，哪怕耗尽最后一丝力气，也要将子弹送入那张伪善的面具之后。但他的手指只是无力地抽搐了一下，连扣动扳机的力量都已消散。

生命力在飞速流逝，视野开始昏暗，耳边响起尖锐的鸣音。

世界正在褪色、崩塌。

唯有墨镜的镜片上，那抹白色的身影依旧清晰，甚至因为镜片的弧度而显得有些扭曲。那抹白，曾经是信仰，是方向，是黑暗生涯中唯一的光。此刻，它却是最深的讽刺，最残忍的真相。

白先生就那样静静地看着他，眼神温柔得仿佛在欣赏一件即将完成的艺术品。他甚至轻轻叹了口气，像是遗憾，又像是满足。

T的呼吸渐渐微弱。

在意识彻底沉入永恒的黑暗之前，他视网膜上最后的影像，被牢牢定格在那染血的墨镜片上——

一片无边无际的、令人窒息的黑暗中央，倒映着那看似温柔的一身白衣。纯净，优雅，一如初见。

却也是他整个世界，最终崩塌的起点与终点。 http://t.cn/A6FHKeZe