《傍晚的一点事》

傍晚坐下来的时候，夕阳先软了。
光从帘子边沿溜进来，蜷在桌角，像一小团忘记收走的暖意。

我坐着，什么也没想做。这样就好。
椅子还留着白天的体温，杯底沉着咖啡褪色的印子。
车影滑过时，窗帘会轻轻抖一下。

风来的时候，巷口面包店的香气会忽然站在房间里，
带着刚出炉的、蓬松的寂静。
只站一会儿。但足够让很多事自己浮现，
那些不必想透的、起毛球的旧事。

忽然有妳。不是想起，是遇见。
像走过走廊时瞥见一扇虚掩的门，里面透出熟悉的光晕。
知道门后有光，就够了。

抽屉里有几张收据，字迹快要化进纸里。
一把钥匙，忘记能开哪扇门。
它们躺在那里，让某些过去保持着“还没收好”的样子。

楼下推车的老伯，轮子碾过路面时发出慢吞吞的鼾声。
那声音在说：日子还在走，只是走着走着，会打盹。

天色一寸一寸沉进灰蓝。路灯睁开惺忪的眼。
不知谁家传来瓷碗碰着木桌的闷响，汤的热气爬上玻璃窗。

城市正在变成一首低哼的谣曲。

我不问妳在哪处灯火里。
只在某个相似的、毛边的傍晚，我们曾共用过同一片昏黄。
那片昏黄，此刻正在我手边，慢慢把自己折起来，
折成一张没有地址的信封。

--林文俊

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