那个夏日的雨后，
夕光沿着教堂石窗的锯齿边缘燃烧，
把回望的影子拉得很长。
暗影下的面孔一半浸在熔金，一半没入石壁，
神性与人性在黄昏交割的时刻面面相觑。
推开橡木门，尘埃悬在光柱中缓慢自转，
像某个被遗忘的祷词。
这安静又冰冷的石料，
可还记得自己是山峦的一部分，也曾心怀热情。
风穿过镂空石栏，管风琴般嗡鸣，
她说工匠曾把当夜的宇宙铸进铁器，
在门槛石上拼成星图的形状，远古而神秘。
黄昏里，合页的锈屑落下，
门轴转动合拢，把一线天光切成两半。
风依旧在临夜的暗色里歌唱，
用在一种比拉丁语更古老的文字，
为谁完成一场静默的祝语。
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