傍晚，在老家门前的空地上踱步，黄昏很美，拍了几棵树。它们有的还是幼时的模样，枝干伸展的姿势都没变，仿佛时间在它们身上只是打了个盹。而我生活过的痕迹，却越来越淡了——像退了色的年画，只剩些模糊的轮廓，怎么也拼不周全。
十六岁那年，我离开这里去西安念书，如今每次回来，熟悉与陌生就在心头打架，有时站在屋子里，忽然觉得自己像个远客，一个不被惦记的远客。
暮色里，树的影子拉得很长，一直伸到我脚边。我想跨过去，又觉得跨不过去——像隔着二十八年，隔着一个从这棵树走到那棵树、却再也走不回原地的自己。
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发布于 陕西