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《边界：一掌冷雾》现代诗

原创/远去的流星雨

地图上，那条蓝线在我的瞳孔上开始发烫，
烫得像一根，
刚从掌纹里抽出来的，
静脉曲张。
我用目光轻触，
却触到，
眼底深处，
沉没的，
童年。

乡愁，不是，
绝不是船票，
它是——
一根，
卡在喉间的，
增生，
吞不下，
吐不出，
每呼吸一次，
就，
隐隐，
作痛。

据说，故园的井水，
仍保留着，
我乳名的，
回音。
我便俯身，
贴近屏幕，
那微凉的，
玻璃，
想听听，
井底，
是否还有，
母亲，
捣衣的，
砧声。

然而，
传来的，
却是，
地铁报站的，
电子音，
冰冷，
精准，
将我，
与故土，
切割成，
两个，
互不相识的，
时区。

我病了，
病得像，
那株，
被移植的，
榕树，
气根，
悬在半空，
抓不住，
一缕，
熟悉的，
风。

当月光，
把异乡的高楼，
削成，
故乡的，
屋脊，
我伸手，
想摘下，
那片，
最像，
老屋瓦的，
光。

却只，
抓回，
一掌，
冷雾，
湿漉漉的，
像极了，
那年，
母亲，
送我，
登船时，
未落的，
泪。

原来，
乡愁，
不是归途，
而是，
一场，
永无，
休止符的，
——
失语。