烟燃到半截，灰白的一缕从他指缝间浮起来，慢悠悠地、懒洋洋地，像是时间在那儿打了个盹儿。那烟不是散的，是淌的，淌进空气里，就化开了，成了薄薄的一层雾，蒙着光，也蒙着看过去的眼睛。他垂着眼，脸便在这层雾后头，明明灭灭的。眉骨的影子落下来，淡淡的，是山水画里最远的那一笔。
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