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《过境》
跨境巴士上，雨刷器机械地刮擦着玻璃，将夜晚的霓虹揉碎成模糊的光斑。
高嘉辉透过车窗的反光，看见郝敬昀的手指悬在他眼尾那颗泪痣上方——那是他习惯性抚摸的地方。此刻，那只手在半空僵了一瞬，指节泛白，终究还是缓缓收了回去。
两人的脚边，塞着一只行李箱。箱子里除了衣物，还有郝敬昀这几年画的明信片，最上面那张是维多利亚港的夜景，背面潦草地写着：“等我们有个家，就搬来这里住。”
“我回汕尾也是不得已，爸妈的大排档需要人手。”高嘉辉盯着窗外飞逝的货柜车，听不出情绪。
郝敬昀没有抬头，一双瘦骨嶙峋的手紧了又松：“我会一直在香港等你，或者……”
“等什么？”高嘉辉别过脸，“别傻了，我们本来就是两条路。”
巴士广播响起粤语提示。
下车前，高嘉辉最后看了一眼郝敬昀。恍惚间，这人还穿着相遇时的那件白衬衣，笑起来眼尾有不属于同龄人的风情。只是这一次，车门打开，将两人隔绝在两个世界。
“走吧，车要开了。”高嘉辉推了他一把，一次也没有回头。
十年后，汕尾海边，高嘉辉的海鲜粥店灯火通明。某天深夜，在抽油烟机沉闷的轰鸣里，他擦拭碗碟的手突然停住。记忆如潮水般涌来，他想起那天，郝敬昀对着小镜子整理头发。
那天他没敢说出口的话，此刻堵在喉头，辛辣如未熄的炭火：“我怕拖累你，才不敢让你等。”
郝敬昀近期在设计一座临海的养老院，同僚说过于温情主义，他只是笑笑，没提灵感源自铜锣湾某个潮湿的雨夜，那个曾靠在他肩上的人说：
“等以后我们开家面朝大海的粥店，你画图，我煮粥。”
可惜，夜晚的钟声早已敲碎了沉默。
他们的人生，在那个红绿灯转换的瞬间，在口岸闸机开启的刹那，从“我们”，彻底切回了“我”。