《清明絮语》

作者：陈永华

清明的风裹着细雨，在柳梢头打转儿，又轻轻掠过小公园的长椅。我独坐于此，将一叠叠金元宝拆开，火柴划亮的瞬间，纸钱便在青石板上蜷成蝴蝶，扑簌簌飞向灰蒙蒙的天。

“小囡啊，这纸烧得旺，后人福气就厚。”邻座的老者忽然开口，吴侬软语里混着几粒烟嗓。他膝头摊着本泛黄的家谱，线装书脊已磨得发毛，倒像片风干的橘皮。

我们便聊起陈氏的往事。他说家谱每二十五年重修一次，请乡里最德高的老先生执笔。那些当过汉奸的，名字会被朱笔勾去，像秋霜打落的枯叶，再寻不着根脉。“我有个远房堂叔，”他眯眼望着远处，“论辈分该喊我声叔公，可家谱里偏生没有他。他到死都不晓得，自己究竟是哪支哪脉的陈家人。”

我捏着半张未燃尽的纸钱，看火星在指缝间明明灭灭。原来那些宁死不降的先人，在油灯下咬破手指按血印时，想的不仅是气节，更是要让儿孙的姓名能端端正正写在族谱上，让清明烧的纸钱能顺着血脉找到归处。

“您看这雨，”老人忽然抬手接住几滴水珠，“落在新坟上是泪，落在老墓上就成酒了。”他絮絮说着陈家祠堂的飞檐如何翘过三个朝代，说某位祖先如何在战乱里抱着家谱跳河，说族里最年长的姑奶奶至今守着祖传的银锁片。我始终没提自己也姓陈，只静静听他讲，仿佛在翻阅一部活着的家谱。

暮色漫上来时，纸钱已烧成灰白的雪。老人颤巍巍起身，把家谱裹进蓝布包袱。“小囡，烧纸要等火彻底灭了再走。”他转身时，我望见他后颈上有一颗朱砂痣，像极了家谱里用红笔点的守墓人标记。

风忽然大了，卷着纸灰掠过湖面。那些金蝴蝶便乘着暮色，往烟雨深处飞去了。（原创：陈永华）

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