清明，我不敢走近你
文/薛翠珍

清明的雨，又落下来了
细细密密，像我不敢说出口的疼

父亲老了
小脑萎缩，卷走了大半辈子的时光
他忘了很多事
忘了我小时候的模样
忘了自己走过的路，受过的伤

却偏偏记得
清明要烧纸
每天催着母亲
去买黄纸、买香烛
一遍又一遍
像在守着一个不肯丢的信仰

我们站在远处
不敢走近
不敢看他一脸的慈祥
那是我从小到大依靠的光
不敢看他一脸的风霜
刻满了岁月的沧桑
更不敢看他一脸的苍茫
眼神空了，心还在倔强地回望

衰老来得太突然
记忆碎成一片荒凉
有些痛，说不出
有些伤，碰不得
有些思念，只能藏在心底
不敢面对，也无法安放

只能任清明的雨
淋湿眼眶
任无奈和无助
在心里摇晃