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《四月的西溪》散文诗

原创/林林

晨雾浮在水面，淡淡的，薄薄的，像是水做的一个梦，还没有醒来。

这是四月的西溪，清晨五点半。我一个人走在木栈道上，露水打湿了鞋尖。四周很静，静得能听见雾气流动的声音——如果雾气也有声音的话，那一定是很轻很轻的，像蚕在吃桑叶。

水边的鸢尾开了，紫色的花瓣上挂着露珠，每一滴都包着一个小小的天空。我蹲下来看，看见露珠里也有一个我，也在蹲着看花。那么多个我，散落在四月的清晨，每一个都很完整，又每一个都很虚幻。想起杜拉斯说过的话：“我在世界上最爱的是你，但我不能告诉你，因为说了就意味着失去。”——也许美的东西都是这样，一说出口就碎了。

有鸟醒来，先是一声，问声早安，然后多起来，高高低低的，像是在争论什么。继续往前走，雾渐渐地薄了，西溪的水露出来。水是绿的，那种很深很沉的绿，像是把整个春天都煮在里面，煮得太浓了，浓得化不开。水面上漂着一些落花，粉色的，是岸边的桃花。花瓣在水上慢慢地转着，不知道要去哪里，也不知道为什么要去。

船夫还没有来，那些手摇船都安静地泊在岸边，船头的绳索松松散散的，像是还在熟睡。我坐在石阶上，看对岸的柳树。四月的柳是最好看的，绿得不浓不淡，刚刚好。风来时，柳枝轻轻地摆，像是在数着什么——也许是在数日子，春天还剩下多少日子。

太阳慢慢漂出来，先是给云镶了一道金边，然后慢慢地，慢慢地，从树缝里漏下来。光落在水面上，碎碎的，闪闪烁烁的，像是谁不小心把一匣子珍珠打翻了。雾气开始散了，一点一点地往后退，退到林子里去，退到水的那一边去。西溪醒了。

记得张爱玲写过的那句：“像我们这样生长在都市文化中的人，总是先看见海的图画，后看见海。”我也是先读了许多写春天的文字，才看见这样的春天。但此刻，那些文字都忘了，只剩下这四月的清晨，这西溪的水，这缠绵的、懒懒的阳光。

有鱼跃出水面，啪的一声，又落回去，涟漪一圈一圈地荡开，荡到我的脚边就不见了。我站起来，看见远处早起的摄影人，支着三脚架在等什么。他在等什么呢？也许在等一只鸟，也许在等一束光，也许什么也不等，只是把自己放在这个清晨里，就像我一样。

四月是残忍的季节——艾略特这样说过。但在西溪，四月是温柔的，温柔得像一个不忍心叫醒你的母亲，让雾慢慢地散，让花慢慢地开，让露水自己在叶子上玩够了再消失。

我往回走时，已经有很多人晨练。他们从我身边经过，带着一股风。我回头看，雾已经全散了，西溪亮亮的，绿绿的，满满的都是光。那些鸢尾花上已经没有了露珠，但在我的记忆里，它们还在那里，每一滴都包着一个完整的、四月的清晨。

也许这就是春天的意义——不是留住什么，而是让你相信，有些美好，即使短暂，也值得你为它早起。