四

午后的光重新落下来，白得刺眼。阿里左手握着那束茉莉，牛皮纸微凉。莎拉左手握着那束雏菊，右手拿着那根已经凉透的烤玉米。

玉米粒上的盐粒在光里泛着很淡的白。

他们沿着达马万德大道继续往北走。大道两侧的悬铃木已经彻底稀疏了，取而代之的是柏树和松树，树冠浓密，把午后的光切成无数细碎的碎片，洒在石板地上。

一个老太太坐在路边，面前铺着一块蓝布，上面堆着几个石榴。石榴皮已经皱了，有的地方开始发褐，显然是去年秋天的果子，存了一整个冬天，存到现在。她抬头看着阿里和莎拉走过，没有吆喝，只是看着。

莎拉停下来，蹲下去，把烤玉米换到左手，用右手去挑石榴。她没有挑最大的，挑了一个中等大小、皮皱得最均匀的。老太太用一根旧杆秤称了称，说了个价钱。莎拉从帆布包侧袋里掏出几枚硬币，放在老太太手心里。

老太太把石榴用半张旧报纸包好，递给她。报纸是上周的《德黑兰时报》，头版上印着停火谈判破裂的标题。

莎拉接过来，把石榴放进帆布包里。

“你买石榴干什么。”阿里问。

“放在墓碑前。茉莉放不久，雏菊也放不久。石榴放得久。”

他们继续往前走。

碎石路在脚下发出很轻的沙沙声。柏树的树冠在头顶交错，把天空切成一条一条很窄的蓝。午后的光从缝隙里漏下来，洒在他们肩上，又滑落。走了大约五分钟，莎拉开口了。

“我外婆的墓前，我妈每次都放石榴。她说石榴放得久，外婆可以慢慢吃。外婆生前吃石榴很慢，一颗一颗地吃，吃一个石榴要一下午。”

她停了一下。

“后来我问我妈，外婆在那边真的会吃吗。我妈说，不知道。但放着，她如果想吃了，就有。”

阿里没有说话。

“她爱吃石榴吗？”

“爱吃。”

“那就好。”

碎石路在脚下延伸。

公墓的铁门出现在前方。铁门是黑色的，漆皮在风沙里剥落了大半，露出下面暗红色的铁锈。门没锁，虚掩着，一扇门扇微微向内倾斜，合页已经松了。

阿里推开门，门轴发出很轻的、干涩的摩擦声。莎拉跟在他身后走进去。

公墓里很安静。

不是那种空无一人的安静，是那种有很多人但没有人说话的安静。松树林把午后的光切成无数细碎的碎片，洒在碎石路上。白色大理石碑一排一排延伸出去，整齐，沉默。每一块上面刻着名字和日期。

有些墓碑前放着花——雏菊、玫瑰、康乃馨。有些放着一杯茶，茶已经干了，杯底沉淀着深褐色的茶渍。有些放着一块石头，只是石头。

风吹过松树林，发出很轻的涛声，像很远的地方有人在低声说话，但听不清说的是什么。

莱拉的墓碑在公墓深处。

阿里走过一排一排白色大理石碑，脚步在碎石路上发出很轻的沙沙声。莎拉跟在他身后，隔着大约两步的距离。她没有刻意保持这个距离，也没有刻意缩短。他走到那块墓碑前面，停下来。

白色大理石。上面刻着她的名字——莱拉·哈桑尼。出生日期，阵亡日期。

墓碑前放着一束已经干枯的雏菊，莱拉的母亲上周来过了。花瓣缩成一团，颜色从白色变成枯黄，但还保持着花的形状。花茎用一根橡皮筋扎着，橡皮筋已经老化，表面布满了细小的裂纹。

阿里蹲下来，把枯掉的雏菊拿开，放在墓碑侧面。

他没有扔掉它，只是放在侧面，让它可以继续待在那里。然后把手里的茉莉花放在墓碑正前方。

牛皮纸在午后的光里泛着很淡的褐，茉莉花苞洁白，香气很淡。

阿里直起腰。

莎拉蹲下去，把自己那束雏菊放在茉莉旁边，又从帆布包里取出石榴，摆在两束花中间。

旧报纸的边缘在风里轻轻翘起，露出石榴皮上细小的裂纹。

她从墓碑旁边的草地上摘了一小把野花，用草茎绑成一束，放在石榴旁边。

然后站起来。

“茉莉放不久。雏菊也放不久。石榴放得久。”她说。“野花是我自己摘的。”

阿里看着墓碑前那四样东西。

茉莉有香气，雏菊和野花没有，石榴沉默地待在中间。

“她吃石榴很慢。”他说。

莎拉没有接话。风吹过松树林，把茉莉花苞吹得微微晃动。

“用刀切成两半，用勺子舀着吃。说这样不会弄脏手。我用手掰，掰开了，石榴籽溅得到处都是。她看着我手指上染红的汁液，说，你这个人，吃个石榴都能吃得像刚打完仗。”

沉默了一会儿。

松涛从头顶流过。

“你以后吃石榴，还会用手掰吗。”她问。

“会。”

“那就好。”

阿里看着她。她站在那里，看着墓碑上莱拉的名字，风吹起她头巾的边缘。

“你不用改。”她说。“她也没有要你改。”

阿里没有说话。

墓碑上的金粉在风里剥落了一小片，飘起来，落在石榴上。

莎拉蹲下去，把金粉从石榴皮上拈起来，放在墓碑基座上。

“我有件事要告诉你。”她说。

阿里等着。

“今天我要离开德黑兰。”

阿里一愣。

“多久。”

“四周。可能更久。”

“你去哪儿？”

“我有一个实习项目。”莎拉想了想，追了一句，“我是学计算机的，这个实习项目和革命卫队有关。”

“网络安全部门？”

“我有问过你去哪儿吗？”

阿里语塞了。

“不能联系？”

“不能联系。”

她蹲在那里，手指停在墓碑基座上。

“我从来没有问过你去哪儿，你在干什么。”

阿里看着她。她没有看他。

“你回来的时候，左小臂缠着绷带。缝了十一针。你没有说怎么伤的。我更没有问。”

阿里沉默了。

“我们都是活在这个时代的人。不需要你教我，我就学会了不问。”

风吹过松树林。

她把石榴旁边那片剥落的金粉拈起来，放回墓碑上刻着名字的凹槽里。

金粉沾在她指尖上，她没有擦掉。

她站起来，转过身看着他。

她看了他很久。

阿里看着她。

琥珀色的眼睛在午后的光里变成了更深的蜜色。

“你抱抱我。”

莎拉突然说。

阿里一愣。

“她不会生气的。”

他看着她的眼睛。琥珀色的。

她在等他。风把茉莉花苞吹得微微晃动，香气很淡。

莱拉的墓碑在她身后，午后的光从松树林的缝隙里漏下来，照在白色大理石上，照在那些剥落的金粉上，照在她浅灰色的头巾上。

他伸出手。

他的右手，虎口有茧，食指搭在扳机护圈外侧磨了十三年，现在伸出去，绕过她的肩膀，按在她后背上。她的后背很瘦，肩胛骨隔着深蓝色校服外套能摸到轮廓。他没有用力，只是把手放在那里。她的手抬起来，绕过他的腰，按在他后背上。他的后背也很瘦，白色衬衫下面，脊椎的每一节都能摸到。

他用力了。

不是慢慢用力，是突然用力。

像溺水的人抓住浮木，像从高空坠落时抓住唯一能抓住的东西。他的右手收紧，她的肩胛骨在他掌心里被压得更近。他的左手抬起来，绕过她的肩膀，两只手同时收紧。她整个人被他箍在怀里，肋骨压着肋骨，心跳隔着两层衣服和一层绷带，他感觉到她的心跳得很快，她感觉到他的心跳得很慢，每一下都很重，从胸腔最底部提上来。

她把脸埋在他肩窝里。

白色衬衫上有洗衣皂的气味，还有从总部医院带出来的、很淡的消毒水味道。消毒水下面是他的气味——不是汗味，是皮肤本身的味道，很淡，像晾在厄尔布尔士山风里的棉布。

她闭上眼睛。他的手臂还在收紧。

她感觉到左小臂的绷带边缘压在她后背上，纱布粗糙的触感隔着深蓝色校服外套，那一小块地方比别处更硬。

他的力气很大。大到他把她抱疼了。

肋骨被压得发酸，每一次吸气都只能吸到一半，胸腔扩张到一半就被他的手臂箍住，弹回来。

她没有出声，没有动，只是把脸更深地埋进他肩窝里。

疼是他在。

疼是他还活着。

疼是他从迪拜码头的水下、从工地地下室的三十八秒里、从死神的面前，一步一步走回来，走到这里，走到她面前。疼是他不敢松手。

她忍着。

她的呼吸很浅，每一次都只吸到一半，他的手臂把她的胸腔箍得太紧了，她吸不进去更多空气。但她没有推开他，没有说“轻一点”，只是把按在他后背上的手也收紧了。她的指尖压着他的脊椎，一节一节，从胸椎到腰椎。他的脊椎在她的指尖下很硬，骨头外面只有一层很薄的肌肉，没有脂肪。

她在他耳边说了一句话。

声音很轻，每一个字都从她的嘴唇贴着他的耳廓送进去。

“我们不过是棋盘上的一枚棋子，被无形的指间任意挪移；在这名为存在的棋局中，一场一场地演完，再被一颗一颗地放回盒里。”

他听过这首诗。

奥马尔·海亚姆，《鲁拜集》。

莱拉也念过。

她念的是另一段——“新春苏活着旧时的希望，使沉思的灵魂告了退藏。”

她念诗的时候坐在沙发上，腿蜷起来，下巴搁在膝盖上，手里拿着一杯凉透的茶。茶不放糖，但她说闻着也是好的。现在莎拉在他耳边念了同一本诗集里的另一段。

棋子，棋局，放回盒里。

他的手臂收得更紧了。不是刻意收紧，是身体自己做的决定。他感觉到她的呼吸在他肩窝里变得更浅，每一次吸气的幅度更小。她没有躲，只是把手指更深地压进他的脊椎。

“各自活着，好好活着。”她说。

声音从他肩窝里传出来，闷的，带着呼吸的热度。

“各自活着，好好活着。”他说。

声音很低，从胸腔最底部发出来。

他感觉到她的睫毛在他脖颈上动了一下，不是刻意动，是眼睛在眨。

她的睫毛是湿的。

他们就这样抱着。

风吹过松树林，把墓碑前那束茉莉的花苞吹得微微晃动。

石榴沉甸甸地坐在墓碑基座上，旧报纸的边缘在风里轻轻翘起。

墓碑上莱拉的照片在午后的光里看着她，嘴角似乎带着一丝笑意，像她生前看他时那样。

她的手机响了。

他没有松手。她也没有动。

手机在帆布包侧袋里震动着，隔着深蓝色校服外套，贴在她的大腿外侧。震动持续了几秒，停了。

然后又开始震。

她的手从他后背上慢慢松开。他的手臂也慢慢松开。

她从他的肩窝里抬起头，退后半步。

他的手从她后背上滑下来，垂在裤缝旁边。

她的脸上有两道很浅的泪痕，从眼角延伸到下颌，被午后的光照着，很快就干了。

她没有擦。

她从帆布包侧袋里拿出手机。屏幕亮着。她看了一眼，按下接听键。

“好，我知道了。”

她把电话挂断。屏幕暗了。她握着手机，站在那里，看着他。

“我该走了。”

“我去送你。”

“送我到门口吧。有车在外面等我。”

他愣了一下。

她从他身边走过，快步朝公墓铁门走去。

他转过身，跟在她身后。

两个人一前一后，穿过一排一排白色大理石碑。松树的影子在他们脚边缓慢移动。

午后的光正在收敛，从淡金变成橘红。

公墓铁门外面停着一辆车。

不是出租车，是一辆灰色的萨曼德，德黑兰街头最常见的牌子。

车身上没有标识，车牌是普通的民用牌照。司机站在车旁，穿着便装——深灰色夹克，敞着怀。年轻，看上去不到二十五岁，嘴唇上刚长出绒毛般的胡髭。他没有看阿里，也没有看莎拉，只是站在那里，手垂在身体两侧。

阿里似乎闻到一股熟悉的味道。

不是香水，不是烟草，是枪油。

不是普通枪油，是革命卫队军械库里配发的那种，用褐色小瓶装着，每次擦枪倒几滴在麂皮上，能擦很久。

这个司机用这种枪油。

他的夹克下摆有一点凸起，阿里一眼就能看出来，那是腰间的手枪轮廓。

阿里没有说话。莎拉也没有说话。

她朝车门走去。走到车门旁边，手搭在门把手上，停下来。

没有回头。

然后她突然转身，朝他跑过来。

不是走，是跑。几步的距离，她跑得很急，浅灰色头巾被风掀起来，帆布包在她身侧剧烈晃动。

她跑到他面前，没有停，直接撞进他怀里。

“吻我。”

声音从他下巴的位置传上来，闷在她的喉咙里，被他的衬衫和她的头巾两层布料压着，只剩下很轻的、像从很远很远的地方传过来的振动。

阿里这次没有迟疑。

他低下头。

右手从裤缝旁边抬起来，虎口的茧擦过她的耳廓，手指插进她头巾下面的头发里。头发很软，比隔着布料感觉到的还要软。他的拇指按在她颧骨上，那道扣子硌出来的红痕正在消退的边缘，被他的拇指压住了。

他吻她。

她的嘴唇有一点干。下唇中间有一道很细的裂口，是德黑兰干燥的风吹出来的。裂口边缘微微翘起，碰到他上唇的时候有一点扎。她的嘴唇是温的，比他的温度高。

她的嘴唇是凉的，被风吹了很久。

他的是温的。

她的手指在他的脸颊上收紧，指甲抵着他的皮肤，没有用力，只是抵着。

一阵风从厄尔布尔士山脉灌下来，穿过松树林，穿过公墓的铁门，穿过他们身边。

路边的白杨树正在飘絮，白色的飞絮被风卷起来，在他们周围飞舞，像一场很小的雪。

一片飞絮落在她的头巾上，没有化。

又一片落在他的肩膀上，停了一会儿，又被风带走。

她推开他。

不是慢慢推开，是突然推开。

她的手从他脸上收回来，转过身，拉开车门，坐进后座。

车门关上的声音闷而短。

她没有回头。

司机看了阿里一眼。

那一眼很短，没有打量，没有评估，只是看一眼。

司机也闻出了阿里身上熟悉的味道。

然后他拉开驾驶座的门，坐进去。

夹克下摆在风中飘起来，露出腰间的手枪和半截枪管。

枪套是Kydex材质的，哑光黑色，扣在皮带右侧。格洛克17，九毫米口径，消音器没有装，枪管前端有反复擦拭留下的细小划痕，在午后的光里泛着很淡的银。

他没有刻意遮，也没有刻意露。夹克落下来，重新盖住。

引擎发动了。

灰色萨曼德驶离公墓铁门，沿着碎石路往山下开。柏树的树冠在头顶交错，把天空切成一条一条很窄的蓝。午后的光正在收敛，从橘红变成灰蓝。车尾灯亮起来，两小点红色，在碎石路尽头停了一下，然后拐上达马万德大道。

阿里站在那里，看着那两点红色越来越远，被悬铃木的树影吞没，又露出来，又被吞没。最后消失在德黑兰灰黄色的暮色里。

她没有回头。

他站在那里，站了很久。

风从厄尔布尔士山脉灌下来，把白杨树的飞絮吹得漫天飞舞。

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