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【】暴雨像是要把整个城市的虚伪都冲刷干净。

曹丕站在巴士站的遮雨棚下，雨还是斜着打进来，把他的西装淋得透湿。领带松了，歪在一边，衬衫领口敞着两颗扣子，露出里面一道浅浅的疤痕。他低着头，刘海贴在额头上，水珠顺着鼻尖往下淌，分不清是雨还是别的什么。

末班车二十分钟前就走了。

他没有动。手机在口袋里震了十几回，他没接。随后屏幕渐渐暗淡，再未亮起。想必是电量耗尽了。也好。他抬眼望向对面的写字楼，二十三层仍有几扇灯火通明，其中一扇他认得，是他父亲的办公室。那扇窗的灯光彻夜不熄，宛如一双永不闭合的眼睛。

曹丕忽然笑了一下，嘴角的弧度很小，眼底却什么都没有。

他在这个城市待了八年。从十八岁被父亲从老家接来，塞进公司最底层做起，到如今坐在副总的位置上，人人都说曹家大公子命好。没人知道他内心的无用与伤感。

梧桐树在暴雨中狂乱摇曳，叶片被风掀起背面，绿得发白。人行道积水成洼，倒映着霓虹灯管的残影，红的、蓝的、紫的，碎成一片斑驳。
曹丕凝望着那片破碎的光影，忽觉有股力量从胸中涌上，堵在喉间，欲喊无声，欲哭无泪。他张了张嘴，声音却被滂沱雨声尽数吞噬。

他把手从口袋里抽出来，低头看了这双手。它写过无数份方案，签过无数份合同，在酒桌上替父亲挡过无数杯酒，在深夜里握着手机打出一行字又一个一个删掉。他忽然攥紧了拳，指甲嵌进掌心，痛感很真实，让他确认自己还活着。

巴士站的广告灯箱忽明忽暗，照着他的脸一明一灭。深夜十一点四十七分，这条街几乎没有人了，偶尔有出租车溅着水花驶过，司机连看都不往这边看一眼。

曹丕靠着广告牌慢慢蹲了下去，西装后摆拖在地上，沾了泥水也并不在乎。他双手抱住膝盖，把脸埋进去，肩膀微微发抖。

他想起今天下午的事。
今天是周五，曹操照例叫了他们几个过去吃饭——说是吃饭，其实是在办公室旁边吃边听父亲问话。他坐在长桌的左边，曹彰坐在对面，曹植坐在父亲右手边。

父亲问了曹彰新项目的进度，曹彰说体育公司的并购已经谈到了最后阶段，父亲难得地点了一下头。父亲又问曹植最近写的方案，曹植笑着说还在打磨，但已经有三个投资人在接触，父亲说“不急，要做就做最好的”。父亲对这个聪慧可爱的小儿子总多一分耐心，曹丕能理解。他理解很多事。

然后父亲的目光移过来，落在他身上，说：“你那边呢？”

曹丕放下筷子，刚要开口，父亲的手机响了。父亲看了一眼，接起来，讲了几分钟，挂了之后站起来说临时有个越洋会议，让他们先吃。临走的时候拍了拍曹植的肩，说“你那个想法很好，明天来我办公室细聊”。

从头到尾，曹丕一句完整的话都没有说完。

他不是没有成绩。他手里那个新能源的项目，从去年年底做到现在，业绩翻了一倍半。他只是没有说。说了又怎样呢？父亲会点头，会说“不错”，然后转头去接下一个电话。不错，不错，永远是这两个字。像打发一个按时完成作业的小学生。

曹丕当时什么都没说。他点了点头，转身走出去，把门轻轻带上。然后他一个人走到这面落地窗前，看着十九层以下的城市，觉得自己像一枚从高处落下去的硬币，没有人会弯腰去捡。他照常跟弟弟们道了别，照常走进电梯，照常按下地下车库的按钮。电梯到七楼的时候，他忽然按了一楼，走出去，推开写字楼的大门，走进了这场暴雨里。

雨好像小了一点，但风还是很大。巴士站上方挂着的站牌被吹得哐哐响，路灯杆上的监控摄像头亮着红光，冷漠的城市。

曹丕不知道自己蹲了多久。腿麻木了他也不动。雨水从遮雨棚的破洞漏下来，一滴一滴砸在他后颈上，冰得刺骨，他也没有躲。好像这种冷反而让他觉得舒服了一点——至少有一样东西是真实的。

他的手不知道什么时候松开了，掌心被指甲掐出四个弯月形的印子，有一处破了皮，渗出血丝，混着雨水化开，淡淡的粉色。

街上忽然传来一阵急促的脚步声。

不是走，是跑。皮鞋踩在积水上，啪嗒啪嗒的，又快又急，溅起来的水花声隔着半条街都听得见。

曹丕没有抬头。这座城市里没有人会为他跑起来，这一点他很早以前就知道了。

脚步声越来越近，近到他能听见对方粗重的喘息声，还有雨伞被风吹得翻过去的声响。然后脚步声忽然停了，就停在他面前不到两步的地方。一双黑色的牛津鞋出现在他的视线里，鞋面全是水渍，裤腿湿到了膝盖，沾着碎叶和泥点。

那把翻过去的伞被用力掰回来，撑在他头顶上。雨声忽然小了，像是有人替他把整个世界关掉了一格音量。

一件带着体温的羊绒大衣兜头盖了下来，裹住他湿透的肩膀。大衣内衬还是暖的，残留着另一个人身上的气息——很淡的雪松味，混着浓郁的咖啡和纸张的味道。曹丕的身体本能地颤了一下。

他恍然抬起头。

司马懿站在他面前，弯着腰，一只手撑着伞，一只手还搭在那件大衣上，像是怕它滑落。他的头发全湿了，平时梳理得一丝不苟的长发此刻乱七八糟地贴在脸侧，雨水顺着下颌线往下淌，衬衫领口湿了大半，却能看出来里面还穿着今天在谈判桌上那件淡蓝色的牛津纺。他连换都没来得及换。

他的呼吸还没有平复，胸膛微微起伏，但一双眼睛紧紧地盯着曹丕，瞳孔里翻涌着某种曹丕极少在任何人脸上见过的情绪。那种情绪太浓烈了，浓烈到让曹丕觉得有些陌生。

“公子。”司马懿的声音哑得厉害，像是喊了太久，声带都磨薄了，“你怎么在这儿？没事吧？伤到哪里了没有？”

他说着就蹲了下来，和曹丕平视。伞偏了，雨浇在他半边肩膀上。他浑然不觉，伸手就去摸曹丕的额头，又在碰到之前忽然顿住，指尖悬在半空，像是在顾忌什么。那只手上有几道浅浅的钢笔印，袖口的纽扣不知道什么时候掉了一颗，领带上沾着一小块咖啡渍。这些在平日里绝不可能出现在司马懿身上的细节，此刻全都赤裸裸地暴露在雨夜里，像是在无声地诉说着这场寻找有多慌乱。

曹丕看着他，目光从他湿透的头发移到他的眼睛，从他紧抿的唇移到他悬在半空的手。

那张脸曹丕看了六年。六年里，这个人是他的下属，他的帮手，他父亲安插在他身边的眼线，也是他推心置腹的搭档，他深夜加班时唯一一个会默默把咖啡放在他桌上的人。六年来他从未见司马懿慌乱过，哪怕是在公司最危机的那场董事会上，这个人也始终从容不迫。

可是现在他蹲在暴雨里，浑身湿透，连伞都打不正，用那种近乎惶恐的语气问他有没有事。

曹丕忽然觉得喉咙里那团堵着的东西裂开了一条缝。有什么温热的东西从那条缝里涌出来，涌上眼眶，涌到鼻酸，涌到他的嘴唇开始发抖。

他动了。

往前一倾，整个人直接扑进了司马懿的怀里。

他撞上去的力气不小，司马懿被他撞得往后仰了一下，手里的伞彻底脱了手，骨碌碌滚出去，被风推着翻了好几个跟头。但司马懿没有去管它，他的双手几乎是下意识地就环了上来，一只手按在曹丕的后背上，一只手抚住他的后脑，把他整个人裹进自己怀里。

曹丕的脸埋在他肩窝里，闻到了雪松味底下更深的一层气息，是体温暖过的皮肤的味道，干燥安稳。他把司马懿抱得很紧很紧，双臂箍住对方的腰，指节攥住他后背的衬衫，攥得布料皱成一团。他从骨子里往外抖，但却在笑。

他弯起嘴角，眉头却紧紧地皱着。雨水从额角滑下来，流过眉心的褶皱，像是在替他描摹那道他自己都说不清的矛盾。

一把刀拔出去之后，伤口上吹过一阵凉风，疼得人倒吸一口气，但同时又痛快得想笑出声来——原来疼也可以这么轻松。

司马懿没有说话。他跪在积水里，把曹丕抱得更紧了一些，下巴抵在他的头顶上。雨水浇在他脸上，顺着眼角往下淌，像是替他流了他流不出的泪。他嘴唇翕动，喃喃说着：“没事了，没事了。”

怀里这具身体十分凉，凉得像是从冰库里捞出来的。而那双箍在他腰上的手臂却这么用力。

他没有问发生了什么，没有问为什么，没有问怎么办。他就这样跪在暴雨里，跪在深夜十一点多的空无一人的大街上，抱着这个所有人都以为刀枪不入的曹家大公子，用体温一点一点地把他暖回来。

滚到路边的伞被风吹到了马路中间，一辆出租车的轮胎碾过去，把它压得变了形。司马懿看都没看一眼。

远处巴士站广告牌上的灯终于彻底闪灭了，整条街陷入一种安静的暗。

只有两个人抱在一起的影子，被街角最后一盏没灭的路灯拉得很长很长，长得像是要从这条街一直延伸到天亮。