囚车碾过青石板，发出沉闷的咯吱声。

枷锁压着谢却山的肩，铁链垂在两侧，随囚车的颠簸轻轻晃动，像某种不肯落地的叹息。

路两旁挤满了人。

“叛国贼！”

第一颗菜叶砸过来，正中他的额角。汁水顺着眉骨淌下来，模糊了半张脸。他没有躲，甚至连眼睫都没有颤一下。

然后是烂鸡蛋、踩烂的菜帮子——像是要把积攒了许久的怨气，统统砸在这具早已没了力气躲闪的身体上。

“卖国求荣的狗！”

“还有脸活着！”

声音很吵，骂声、哭声、叫好声搅在一起，像一锅沸腾的浊水。谢却山被淹没在中间，恍惚地想，原来一个人的名字被这样反复喊的时候，就不再属于自己的了。

囚车拐过一个弯。

就在这时，菜叶砸来的间隙里，一个声音刺穿了所有嘈杂。

很细，很嫩，像是用尽了全部力气喊出来的。

“谢却山不是叛国贼！”

那声音太小了，但谢却山听见了。

他猛地抬眼。

枷锁撞上囚笼的铁柱，发出一声短促的闷响，像是拼命想靠近什么。

人群最前面，一个孩子被挤得踉踉跄跄，大概七八岁的光景，穿着一件洗得发白的灰布衫，怀里紧紧攥着半个馒头。

那个孩子他认得。

某个午后，他正走在街头，不知从哪里跑出来的孩子，一头撞进他怀里，啃了一半的馒头滚落在地上。

孩子仰起脸，愣愣地看着他，眼里没有害怕，倒是有一种天真的好奇。

谢却山蹲下来，把馒头拾起，吹了吹灰，顺手问旁边的商贩买了一根糖葫芦。

“跑慢些。”

他说了这么一句，便起身走了。他甚至不知道那孩子的名字。

此刻，那个孩子站在路边，半个馒头不知去了哪里，衣袖上全是泥，眼眶红红的，像是哭过，又像是忍了很久。周围的人都在骂，都在砸，没有人注意这个小小的身影。

但那孩子就那么倔强地站在最前面，用尖细发抖的，带着哭腔的声音，一遍又一遍地喊，

“谢却山不是叛国贼！”

旁边的妇人慌忙去捂他的嘴，他拼命挣开，声音反而更大了。

囚车从孩子面前经过。

谢却山望着他。

他做不了任何动作，他的手被缚着，他的身体被囚着。

但他笑了。

那双曾经在沙场上冷冽如刀的眼睛，在这一刻，忽然变得很轻，很暖。

他嘴唇动了动，没有人听到他说了什么。

但孩子看见了那个笑容。

满街的喊杀声里，一个被称作叛国贼的男人，被锁在囚笼之中，却在这时，拼尽全力，露出了释怀的笑容。

那笑容里，是一句送不出口的感谢。

囚车远去了。

孩子的哭喊声还在后面追，风把那些声音吹散了。

像是这人间，把他给吹散了。

石板路上，车轮继续碾过，前面就是刑场了。

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