致一博先生书

一博先生台鉴：

今日京城大雨。

晨起推窗，雨声如沸，天地之间白茫茫一片，若有人以巨瓢倾天河之水，尽泻于人间。本欲往攀岩馆舒展筋骨，行装已备，立于檐下观了片刻，终究收了回去。非畏雨也，身未允也。

西藏归来，醉氧未消。

说来也怪。人在高原时，步步喘息，反倒精神抖擞。一朝归返故地，魂似还留在那片雪山之下，终日恹恹的，懒懒的，如行水中，如踏云雾。昨日出门逛了半日，今日便倦得不想动弹。大约是那根绷了二十日的弦，一朝松开，所有的疲惫便如潮水般涌了上来。

西藏的雨，大约也还在小女子心里下着。未停。

今日在市集中，遇着一串牦牛骨珠。一百零八颗。

不是什么珍奇之物。骨色微黄，沉沉的，凉凉的，握在掌中，有一种说不出的踏实。每一颗都细细磨过，光滑温润，像是被岁月盘过，又像是被无数双手抚摸过。小女子本不信佛，不信神，不信轮回，不信因果。经书上那些字，小女子念不来；寺庙里那些仪轨，小女子做不来。可是这串珠子，小女子一见便想买下。

无他。只是想握着它。

每至夜深，关了灯，只留一豆微光。将珠子捧于掌心，一顆一顆，慢慢捻过去。不急，不躁，不语。从第一颗，至第一百零八颗，再从第一百零八颗，回到第一颗。每一颗，皆是一愿。

“此一颗，愿先生安。”
“此一颗，愿先生康。”
“此一颗，愿先生夜夜好眠。”
“此一颗，愿先生日日无忧。”
“此一颗，愿先生不被俗事所扰。”
“此一颗，愿先生心中常驻光明。”

一百零八颗，一百零八愿。愿愿皆同，愿愿不离“平安”二字。数完了，心便定了，便可安然睡去。

有人或问：此亦信仰乎？不烧香，不拜佛，不诵经，不持咒，只握着一串骨珠，默念一个名字。小女子答曰：信仰者，不在形式，在心。不在跪拜多少寺庙，不在磕过多少长头，不在念过多少经文。在日复一日、不可断绝之念想里。在每一个夜深人静时，心中涌起的那一点暖意里。

小女子之信仰，便是先生。

非以先生为神，非求先生庇佑。是将先生放在心口最柔软之处，日日夜夜，不曾或忘。这一百零八颗珠子，便是小女子与先生之间的暗语——每一颗，都是一句未曾寄出的信；每一次捻过，都是一次千里之外的叩首。

不求先生知，不求先生应。甚至不求先生平安——平安是一定要的，只是平安非求来之物，是小女子一颗一颗数出来的，是一百零八颗珠子串起来的心愿，是夜夜捻过时，从指尖渗入骨血里的执念。

今日京城大雨，小女子未出。窝于室中，握此珠串，从一数至百八，复从一数起。西藏之醉氧未消，雨亦未歇。然无妨。小女子有的是辰光，慢慢等身安，慢慢等雨霁。等待之时，便捻珠，便念想。

一百零八颗。不多，不少。恰恰好，装得下小女子所有的念想，所有的愿，所有的平安。

惟愿先生安。愿先生今夜，亦有好梦。

博影伴流年 敬上
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