这是史诗无法记载的部分。
在猎人和医生都不存在的清晨,
一株铃兰独自站在蕨丛深处,
他刚刚学会用花瓣拔出自己的根须,
那些根须沾满绿色的血,
每一滴里都有一个人形在拉弓。
那是他梦见过的所有猎人,
那是他用疼痛编织的所有医生。
而他自己,
只是这漫长回环中,
一朵还没有决定开在哪里的铃兰。
雨水落下来。
积雨的积雨的积雨的下午,
什么也没有发生。
什么都已经发生。
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