内心的阴雨天总是不请自来。
没有雷声预警，没有乌云预告，只是某个寻常时刻-一地铁报站声落下的间隙，咖啡凉掉的第一口，或者深夜翻过身时，脸突然埋进枕头冷的那一面。就在那一瞬，所有的铠甲都失效了。
那些你以为消化得很好的|事，原来只是被压得很薄，此刻正一片片从胃里反刍上来，带着未被完全磨碎的棱角。
情绪的涨潮不需要理由。它甚至更偏爱你的安好时刻，趁你毫无防备，一举淹没堤坝。
可悲的是，我们在别人面前把“我没事”说得太熟练，熟练到连自己都信了。直到一个人时，那股酸楚从胸腔某个角落开始泛潮，像墙皮后的霉菌，不声不响，已经把整面墙吃透。你才肯承认：今天一整天，你的笑容都是租来的，现在该还了。
我们常误以为这种煎熬是深情，是重情重义—一你看，这么久了我还记得，我还在乎。然而深情是窖藏，越陈越香；内耗是漏雨的储藏室，你反复进去抢救泡烂的旧纸箱，什么也没救出来，只是把自己弄得一身湿。记忆该是博物馆，你劫把它活成了审讯室，夜夜提审自己，为同一桩已经结案的往事反复画押。
人的精力是一座城池。你在城墙内和自己的影子打仗，拆屋毁梁，外人看起来城池完整，只
有你知道里面早已断壁残垣。最讽刺的是，让你溃败的敌军，军旗上写着你自己的名字。
和解发生在一个极其平常的下午。没有顿悟的雷击，没有醍醐灌顶的眼泪。只是你累了，累得没有力气再去捡起那把刀。你任由那片潮湿存在，不擦拭，不掩盖，不指责它为什么还在这里。
然后你发现，当你不再和潮水搏斗，它反而自己退了。原来潮水从不道歉，也从不逗留。是你不让它走。