北京的晚七点半，站在飞动的地铁上时我想，过去的日子确实永远结束了，我真正的离开我的青年了。可记忆中一张张面孔仍然新得像从没被时间洗过，可那种秩序仍然紧埋在我身体内部。可我的心，我的血，仍然在所有压抑的时候静静地咆哮。可我还是经常回忆河北，回到河北，在一贫如洗的蓝天中，对推陈出新的痛苦反复吟咏。最近我总在想，十八岁我好像拥有一切，自傲，坚信，悲情，密友，许多种精神在笔下滚动，我像一匹拉着明天的疯马向太阳驶去。对难关的翻越，对创痛的续写，对集体记忆的抚触，已经成为某种模范，我却在频频的演绎中感到茫然。生命是一场对自我的创作吗？腾放自我的空间在演进与动变、时间却好似被随手折叠。