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《残垣断壁前的沉思》(朗诵）长篇叙事诗

文/远去的流星雨

(上）

【引子：叩问者】

我并不是第一个在此驻足的人，
也不会是最后一个。
一百六十年来，
无数双脚重叠在这片焦土之上，
有的轻，有的重。
我只是替那些沉默的石头，
问出它们被大火烧毁前，
来不及问的那一些话。
——于是，才有了下面的这些分章。

【第一章：石头的自白】

我——
本是一块沉睡的山石，
在房山深处，做着花岗的梦。
一觉醒来，
竟然，自己成了白玉的躯体。

錾子的锋利是我最初的记忆，
千万次雕琢，
赋予我卷草与莲花的魂魄。
我在能工巧匠的手中诞生，
在琉璃瓦的映照下，
站成东方最骄傲的曲线。

那时，清晨的露水滑过我的额头，
皇帝的仪仗曾在我身旁停驻。
我听到乾隆的吟哦穿透水法，
看见郎世宁的画笔在图纸上游走。
四十景，
景景不同，
而我是其中最沉默的见证者——
远瀛观的石柱，大水法的拱门，
海晏堂前，十二生肖吐出的时辰。

我曾以为，
大理石的生命，比王朝更长久，
汉白玉的光泽能穿越所有暗夜。
我曾以为，
雕梁画栋永不褪色，
断虹霁雨只是诗人的想象。

直到那个十月的早晨，
英吉利的铁蹄踏破京城的薄雾，
法兰西的火把映红海淀的天空。
我终于明白——
石头也会疼痛，
汉白玉也会抽泣。

【第二章：火的纪年】

那是咸丰十年，公元一八六零。
或者换一种纪年方式——
那是每一个中国人，
在历史课上突然沉默的时刻。

英法联军的皮靴，
碾过京郊金黄的麦田。
他们带着枪炮与贪婪，
从大沽口一路烧杀而来。
咸丰皇帝早已西狩热河，
留下满目疮痍的皇家园林，
——和手无寸铁的守园太监。

劫掠——
持续了整整三天。
士兵们像蝗虫过境一样，
丝绸、瓷器、珐琅、书画，
所有能搬动的都被搬走，
搬不走的被当场砸碎。
《永乐大典》的书页在风中飘散，
像一群被撕碎的白鸽。

随后，大火燃起。
火——
从三山五园同时升起。
火光照亮了半个京城的夜空，
连西山的红叶都黯然失色。
大火烧了三天三夜，
三百年缔造的人间仙境，
化作冲天的黑烟。

那些被抢走的，
至今，陈列在大英博物馆的玻璃柜里，
在枫丹白露宫的水晶灯下。
它们流落异邦一百六十余年，
被贴上“战利品”的标签，
却从未停止过东望。
那些被烧毁的，
则永远地消失了，
只在泛黄的铜版画里，
留下最后的影像。

【第三章：断柱之问】

此刻，我站在这片废墟之上。
脚下是焦黑的土地，
风中是历史的余烬。

这根断柱，
它曾撑起怎样的飞檐？
这堆乱石，
它曾是哪个宫殿的台阶？
那道裂缝里长出的野草，
可曾记得一百六十年前的哀鸣？

我伸手触摸那粗粝的表面，
指尖传来石头的冰凉。
那不是冰凉的岩石，
那是冷却了一百六十年的余温。
那不是岁月留下的斑驳，
那是文明的断层，
是疼痛的横截面。

我看到一群孩子从远处跑来，
在残垣间追逐嬉闹。
又见，导游的小旗在风中飘动，
“这就是万园之园——圆明园，
曾经的万园之园。”
孩子们仰头看着断柱，
眼神里有好奇，有不解，
也许还有一丝隐约的疼痛。

是啊，疼痛。
有些伤口即使结痂，
也会在阴雨天隐隐作痛。
有些记忆即使被时间冲刷，
也会在某些时刻突然苏醒。
就像此刻，
夕阳穿过拱门的残骸，
投下的不再是阴影，
而是一百六十年前，
那场大火的形骸。

【第四章：石不能言最可人】

不，石头是会说话的。
它的语言，
要用心去听。

当月光漫过海晏堂的废墟，
你能听见大理石，轻轻叹息。
当秋风穿过谐奇趣的拱门，
你能听见砖石在低声啜泣。
它们诉说被掳掠的珍宝，
在异国的展柜里可曾梦见故乡？
它们询问被砸碎的青铜，
在地下沉睡时可有疼痛？
它们呼喊，它们等待，
等待一个不会到来的回答。

我蹲下身，拾起一粒碎石。
它那么小，那么轻，
却重得让我的手掌微微颤抖。
这不是普通的石头，
这是文明被撕裂时飞溅的碎屑，
是民族最深的伤口，留下的疤痕。
我把它贴在耳边，
听见的不是风的啸叫，
而是一个民族的集体记忆——
在血液里奔涌，奔腾不息。

【第五章：秋水长天之间】

走出西洋楼的废墟，
我来到福海之畔。
这片曾开满荷花的湖面，
曾倒映过多少盛世的繁华。
龙舟画舫曾在波心轻荡，
中秋的明月曾在此这里升起，
君臣同乐，诗酒流连，
那是康乾盛世最后的余晖。

如今，湖水依旧澄澈，
荷叶依旧碧绿。
但湖对岸的山坡上，
再没有灯火辉煌的殿宇，
只有树木在风中沙沙作响。
偶尔有水鸟掠过湖面，
翅膀划破历史的倒影，
激起一圈圈涟漪，
向无尽的远方扩散。

我明白——
美，是一种多么脆弱的东西。
它需要多少代人用心血浇灌，
需要多少能工巧匠耗尽毕生，
才能在人间留下惊鸿一瞥。
然而，毁灭它——
只需要，一把火，
一个野蛮的命令，
只需要，把文明的外衣撕下，
就露出人性中最贪婪的犬牙。

——待续